Internacionalização da Amazônia

Hoje vou postar palavras que não são minhas, mas refletem de uma forma imensurável o que todos os brasileiros gostariam de dizer, caso estivessem no lugar do então Ministro da Educação do Brasil em Setembro de 2000, Cristovam Buarque...

Aí está:

Durante debate em uma Universidade, nos Estados Unidos, fui questionado sobre o que pensava da internacionalização da Amazônia. O jovem americano introduziu sua pergunta dizendo que esperava a resposta de um humanista e não de um brasileiro. Foi a primeira vez que um debatedor determinou a ótica humanista como o ponto de partida para uma resposta minha.

De fato, como brasileiro eu simplesmente falaria contra a internacionalização da Amazônia. Por mais que nossos governos não tenham o devido cuidado com esse patrimônio, ele é nosso.

Respondi que, como humanista, sentindo o risco da degradação ambiental que sofre a Amazônia, podia imaginar a sua internacionalização, como também de tudo o mais que tem importância para a Humanidade.

Se a Amazônia, sob uma ótica humanista, deve ser internacionalizada, internacionalizemos também as reservas de petróleo do mundo inteiro. O petróleo é tão importante para o bem-estar da humanidade quanto a Amazônia para o nosso futuro. Apesar disso, os donos das reservas sentem-se no direito de aumentar ou diminuir a extração de petróleo e subir ou não o seu preço. Os ricos do mundo, no direito de queimar esse imenso patrimônio da Humanidade.

Da mesma forma, o capital financeiro dos países ricos deveria ser internacionalizado. Se a Amazônia é uma reserva para todos os seres humanos, ela não pode ser queimada pela vontade de um dono, ou de um país. Queimar a Amazônia é tão grave quanto o desemprego provocado pelas decisões arbitrárias dos especuladores globais. Não podemos deixar que as reservas financeiras sirvam para queimar países inteiros na volúpia da especulação.

Antes mesmo da Amazônia, eu gostaria de ver a internacionalização de todos os grandes museus do mundo. O Louvre não deve pertencer apenas à França. Cada museu do mundo é guardião das mais belas peças produzidas pelo gênio humano. Não se pode deixar esse patrimônio cultural, como o patrimônio natural amazônico, seja manipulado e destruído pelo gosto de um proprietário ou de um país. Não faz muito, um milionário japonês, decidiu enterrar com ele um quadro de um grande mestre. Antes disso, aquele quadro deveria ter sido internacionalizado.

Durante o encontro em que recebi a pergunta, as Nações Unidas reuniam o Fórum do Milênio, mas alguns presidentes de países tiveram dificuldades em comparecer por constrangimentos na fronteira dos EUA. Por isso, eu disse que Nova York, como sede das Nações Unidas, deveria ser internacionalizada. Pelo menos Manhatan deveria pertencer a toda a Humanidade. Assim como Paris, Veneza, Roma, Londres, Rio de Janeiro, Brasília, Recife, cada cidade, com sua beleza especifica, sua história do mundo, deveria pertencer ao mundo inteiro.

Se os EUA querem internacionalizar a Amazônia, pelo risco de deixá-la nas mãos de brasileiros, internacionalizemos todos os arsenais nucleares dos EUA. Até porque eles já demonstraram que são capazes de usar essas armas, provocando uma destruição milhares de vezes maior do que as lamentáveis queimadas feitas nas florestas do Brasil.

Nos seus debates, os atuais candidatos à presidência dos EUA têm defendido a idéia de internacionalizar as reservas florestais do mundo em troca da dívida. Comecemos usando essa dívida para garantir que cada criança do mundo tenha possibilidade de ir à escola. Internacionalizemos as crianças tratando-as, todas elas, não importando o pais onde nasceram, como patrimônio que merece cuidados do mundo inteiro. Ainda mais do que merece a Amazônia. Quando os dirigentes tratarem as crianças pobres do mundo como um patrimônio da Humanidade, eles não deixarão que elas trabalhem quando deveriam estudar; que morram quando deveriam viver.

Como humanista, aceito defender a internacionalização do mundo. Mas, enquanto o mundo me tratar como brasileiro, lutarei para que a Amazônia seja nossa. Só nossa.

Posto este texto hoje, pois foi lido por uma professora chilena na aula de Meio ambiente e desenvolvimento, atribuindo estas palavras a Chico Buarque... que acabou causando uma confusão na minha cabeça pois não me recordava do Chico (músico) ter sido Ministro, quando cheguei em casa fui buscar na net e descobri que a autoria do texto na verdade era de Cristovam Buarque, que, também (e isso eu nem sonhava), é conhecido como Chico.

Bom, mas a questão é que o texto foi lido como uma importantíssima expressão do povo latinoamericano frente a imagem que temos em relação ao mundo e a posição que comumente nos é imposta nas discussões acerca de patrimônio, cultura e desenvolvimento, dentre outras coisas.

A mesma professora fez referência a outros autores brasileiros.

Hoje, mais uma vez, senti orgulho de ser brasileiro!

Para que tantos milhoes de pixels?

A incômoda situação de ter um jogo de Champions league prestes a acontecer a 14 km de onde estava e não poder ir já até havia passado, quando um diálogo na tarde de 25 de novembro se iniciou:

- Alejandro, recebeu meu e-mail? Disse eu
- Recebi, mas não pude responder!
- Mas, e aí, voce consegue comprar ingresso mais barato pro jogo?

(O jogo entre Villareal x Manchester United aconteceria neste dia, e o ingresso mais barato que havia encontrado tinha sido no valor de 100 Euros, mas Alejandro, um mexicano, é sócio do Villareal e pensei que talvez ele pudesse comprar para mim mais barato do que isso)

- Não, não consigo, mas... Meu filho está doente, e sempre vou com ele... Então eu também não vou hoje, vou deixar para ir na segunda fase, sendo assim, eu te dou meu cartão de sócio e você vai no meu lugar...

Bem, não é muito fácil para mim dizer o que senti nesta hora... Mas as palavras que o mexicano me falava soavam como o mais perfeito português, era capaz de entender qualquer coisa que ele dissesse mesmo que fosse um trava línguas dentre os mais difíceis de um longínquo pueblo de alguma antiga civilização Maia... Soava como a mais perfeita música, como uma orquestra perfeitamente afinada. Aquelas palavras eram tão fascinantes que quase vejo o mexicano com um batom vermelho, de cabelos compridos e com um sinal negro sobre o lábio superior.

- Agora você vai ter que sair antes da aula acabar, já que o jogo começa às 20:45 e a aula só acaba às 21:00...

Mal sabia ele que eu poderia deixar uma noiva no altar... Quanto mais uma professora...

Depois, ainda advertiu:
- vá bem agasalhado, lá faz muito frio!

Agradeci por avisar, porém não imaginava que mais tarde o estaria xingando

Segurei o cartão em minhas mãos e o coloquei em meu bolso como segurei a primeira nota de cem que vi na minha vida, quando tinha uns 15 anos (mas esta não foi pro meu bolso, infelizmente)

Agradeci com um sorriso que mal podia controlar e olhei para a professora, quando vi uma cena estranha, ela movia a boca sem parar, abria e fechava, gesticulava, mas não saia nem um som, olhava em volta e as pessoas prestavam atenção na aula e achei estranho ninguém comentar a súbita mudez da interlocutora.

De repente, a voz voltou, mas segui sem entender nada, e assim fiquei ate que as pessoas começaram a se levantar e formar grupos, era uma dinâmica... Aproveitei a brecha e disse ao mexicano que ia embora, passaria no apto para por uma roupa e pegar um dinheiro.

Pus duas calças, uma meia de Lá até o joelho, luvas, duas camisas (sendo uma de manga comprida, um agasalho e um casaco (deveria ter posto todos). Olhei o cartão como se fosse uma pedra preciosa, o virei para olhar o verso e lá estava escrito: “este cartão é pessoal e intransferível, podendo inclusive ser exigido o documento nacional de identidade para comprovar a titularidade nas entradas dos estádios”... virei de novo para olhar sua frente (que era bem mais interessante) engoli seco, o guardei no bolso e então marchei rumo à estação de trem.

La chegando, encontro vários grupos de ingleses, o trem sai e logo chega a Villa real, são 10 minutos de viagem. Ao parar na estação, alguns ingleses ameaçam não descer, pois não entendiam o anuncio: “próxima parada: Villa real” – que não entendessem o “próxima parada” vá lá, mas Villa real?? Um espanhol os adverte: “VILLAREAL”, aí sim, eles entendem... e no final, quem ficou sem entender fui eu.

Este mesmo espanhol foi a quem perguntei onde ficava o estádio e ele me disse que estava indo para lá e que poderia acompanhá-lo. Perfeito! Perguntei sobre trens de volta para Castellon e ele me disse que não haveria mais quando jogo acabasse, nem tampouco ônibus. Eu teria que pegar um taxi (cerca de 25 euros)... mas a volta não me preocupava, já diria meu amigo filósofo fumacinha: “pra voltar todo santo ajuda!” (e eu nem acredito em santos, mas se eles me ajudassem eu aceitaria).

Quanto mais nos aproximávamos do estádio mais se podia ouvir os gritos... Dos ingleses, os visitantes. Chegamos, o espanhol me indicou por onde entrar e nos despedimos. Procurei a entrada e fiquei observando algumas pessoas entrarem para ver como se passava o cartão, pois eu não podia deixar parecer que era a primeira vez que estava indo ali, não poderia ser sócio e estar indo pela primeira vez ao estádio e, portanto, desconhecer quais os procedimentos para entrar, pois já aconteceram vários jogos nesta temporada. E, caso desse algum problema e algum funcionário do clube viesse falar comigo alem de achar estranho desconhecer como se fazia para entrar ainda perceberiam o sotaque e daí para pedir o DNI era um pulo.

Comecei a imaginar as desculpas que poderia dar caso isto acontecesse. Pensei se diria que o titular tinha me emprestado (desta forma eu me livraria, talvez, e ele perderia os direitos de sócios), pensei em dizer que tinha achado o cartão (daí eu iria para alguma sala, em algum lugar do estádio ou seria mandado pra fora e o cartão ficaria recolhido), e por ultimo pensei em dizer que tinha pego de um amigo sem ele saber, e esta seria a pior de todas as desculpas, pois iria parar numa delegacia, sem passaporte e tendo cometido um furto, e logo depois num aeroporto, rumo à terra dos Marechais... Logo, esta foi descartada. Elegi a alternativa do meio como provável desculpa...

Observei duas ou três pessoas entrarem e lá fui eu em direção as catracas de entrada. Não era complicado, havia uma máquina com leitor de código de barras, era só posicionar o cartão embaixo, a luz verde acendia e você passava.

Pego o cartão, posiciono, espero...

E nada de luz verde... Viro de lado mexo o cartão... E nada de luz verde... Através da minha visão periférica, vejo uma mulher se aproximar, com uma roupa chamativa, cor verde-limao, característica de todos os profissionais da segurança, e da infra estrutura e controle urbano (incluindo policiais). Nem ousei virar o rosto e enquanto rezava para a tal luz verde aparecer, a mulher chega perto, e diz:

- Perdón...

Toma o cartão da minha mao, me olha no rosto (enquanto isso eu já me imagino falando pro Mexicano no dia seguinte: “recolheram teu cartão”, e isto, na melhor das hipóteses).

Aqueles segundos parecem ter durado mais do que os 90 e tantos minutos da partida

A tal funcionaria então passa o cartão pela catraca e, finalmente, a tal luzinha verde se acende...

- Podéis pasar
- Gracias!
...

El Madrigal. Este sim um belo estádio! Pequeno e aconchegante, com uma visão perfeita do campo, iluminação, acessos, espaços de circulação, gramado, arquibancadas, cadeiras, separações entre setores, tribunas... Tudo na mais absoluta perfeição... Só não é totalmente coberto, como recomenda a FIFA, mas do que importa? Se conselho fosse bom...

Observo cuidadosamente cada detalhe, cada som, cada manifestação... mal podia acreditar que estava em uma partida do campeonato de futebol de clubes mais importante do mundo, há quem diga que seja mais importante até do que copas do mundo de seleções, e dentro de certos aspectos, realmente o é.

Somente um aficionado por futebol e por toda a magia que o cerca pode entender o que senti.
Havia um certo burburinho que Cristiano Ronaldo, considerado atualmente como o melhor jogador do mundo, não iria jogar devido a uma suposta contusão... O clima fica tenso... não seria a mesma coisa... Mas não demora para o telão do estádio anunciar as escalações e acabar com as tensões que existiam neste sentido. Lá estava o nome do português.

Entram os jogadores do Manchester em campo e começa o desfile dos craques, dos milhões e milhões de euros que formam aquela constelação. Algum tempo depois entra o time da casa, mais modesto, mas também muito perigoso, e, neste momento começa a tocar uma música muito alta, provavelmente a mesma que toca em todas as entradas do Villareal e, acreditem se quiser, a musica era: “Olha a nega do cabelo duro, que não gosta de pentear...”. Em espanhol, claro, provavelmente a versão original da música que, agora descobria, era uma tradução para o português.

Depois deste espetáculo, me lembro do aviso do Mexicano sobre a questão do frio, e agora, sinto vontade de xingá-lo, pois ele disse que fazia muito frio, mas não que fazia muito, muito, mas muito frio! A arquibancada alta, somada às cadeiras descobertas e a um inconveniente vento perpendicular me expulsam para um bar, em busca de me esquentar um pouco, claro. A parte interna do estádio é menos fria.

Faltando 10 minutos para o jogo começar, volto para meu assento especifico, numero 63, fila 20. E neste meio tempo até o apito inicial já era anunciado que teria que conviver pelo menos por uma hora e meia com a minha já companheira tremedeira. E cada vez era mais frio, olhava para os lados em busca de auxilio, de um cachecol à venda, qualquer coisa! E no auge dos tremeliques, alguém bate no meu ombro e quando olho para trás estava a Deni (minha prima que já me salvou de vários apuros aqui no velho continente) me dizendo:

- Toma esta polar (um casaco muito grosso) Renan, num disse pra você trazer menino!

Não!

Era só uma alucinação hipotérmica, senão visual, imagística por certo.

O jogo está para começar, entram varias crianças para balançar a tradicional bola do tamanho do circulo central do campo, símbolo do campeonato que estava sendo disputado. Quando os times entram em campo, e surge no sistema de som a musica da Champions league, todos se erguem, batem palmas, e, neste momento, me arrepio dos pés à cabeça, e posso afirmar com toda a certeza do mundo: desta vez, não era de frio!

Os times se alinham, se cumprimentam, tiram fotos e começam a partida. O jogo é bom, muito movimentado, disputado e de altíssimo nível técnico, como não poderia deixar de ser. No intervalo, senti inveja de algumas crianças que brincavam com garrafas de plástico transformadas em bola. Gostaria muito de ter 8 anos de idade neste momento para poder correr e esquentar meu corpo sem parecer um maluco! Caminhei um pouco e pensei que correr sim, mas ficar subindo e descendo todos os lances de escada até o ultimo bar não seria tão estranho assim...

Entao, assim o fiz! Até a hora de voltar à minha cadeira.

O segundo tempo ia começar, e, confesso, se não fosse tão apaixonado por futebol e se aquele não fosse um momento tão especial para mim teria dito: “e lá vamos nós, para mais 45 minutos de sofrimento!”. O jogo continua num ritmo forte, no entanto, com as duas equipes já classificadas para a próxima fase falta um pouco de ímpeto em busca do gol, que chega, dos pés de Rooney, mas é anulado. Cristiano Ronaldo acerta uma bola no travessão, o Villareal tem bons ataques e um jogador expulso no final.

Enfim, termina 0 x 0, porém, o mais emocionante de todos que já vi. Senão pelo jogo em si, por toda a magia que estava agregada àquela experiência.

É hora de ir embora, só que: para onde? E... Como?

Pergunto para uns caras onde ficava a estação e se ainda havia algum trem para Castellon. O primeiro espanhol me aponta uma direção e diz que não sabe se ainda há trem, Os outros dois que estão com ele me apontam a direção contrária e garantem que não há mais trens, teria... que pegar um taxi!

Pego então a direção que os dois me indicaram e sigo em frente... Depois de vinte minutos de caminhada, já não tenho mais ninguém por perto, os carros se foram, as pessoas tomaram seus destinos e lá estava eu caminhando. Quando encontrava alguma alma na rua perguntava para ver se estava indo na direção correta, então me orientava. E seguia caminhando... Embora, neste momento já tivesse certeza que não estava indo para a mesma estação que cheguei, mas não importava... A única coisa que sabia é que não poderia ficar parado.

Dobrei numa esquina e encontrei um grupo de cinco ingleses que falavam e cantavam sem parar, num determinado ponto eles entraram num carro e se foram e eu continuava a andar. Estava caminhando numa cidade que nunca havia pisado, sem ninguém nas ruas, depois das 23:00hs, num pais estranho que não fala a minha língua, sem saber para onde, e pior: sem saber para quê! Já que não haveria mais trens. Juro que se houvesse alguma movimentação nas ruas, alguns bares teria passado a noite por lá mesmo... E de manhã, quando os trens voltassem eu voltava também. Mas não havia nada, um pé de gente...

Enfim, chego à estação, e intrigantemente era sim, a mesma da qual havia desembarcado na vinda... Só não entendia porque demorei 20 minutos para chegar ao estádio e uma hora para voltar... Se eu fosse como meu irmão, branco e dos olhos claros, seria capaz de apostar que os tais dois espanhóis lá de trás pensaram que eu era inglês e me sacanearam, mas isto também não importava, o protagonismo desta historia está longe de ser esta caminhada, afinal já estou acostumado.

Chegando à estação, agora sim, algumas dezenas de pessoas se encontram. Olho os horários dos trens e, realmente, não há mais, porém mesmo assim pergunto ao homem da bilheteria que me diz que ainda há um, ultimo, que sairia em menos de 5 minutos, provavelmente uma linha extra devido ao jogo.

Compro o bilhete, e vou esperar o salvador. Quando o trem chega, mais parecia que estava chegando a delegação do Manchester, pois os inúmeros ingleses acordaram e começaram a cantar “Manchester Lalalala, Manchester”...

O trem pára, e todos entramos...

Agora, rumo a Castellón no final de um dia especial...

Se me perguntam se tenho fotos... Do estádio, do campo, dos jogadores, dos prédios de Villareal, do trem, ou uma foto minha na frente do estádio com uma mao no bolso esquerdo e a outra fazendo o sinal da paz, ou um hangloose...

Respondo que não as tenho, pois não tenho maquina fotográfica...

...

Na verdade...

A tenho...

Pois tenho minhas mãos para me expressar através deste fantástico conjunto de signos criados pelo homem chamado de palavras...

E tenho a melhor de todas as máquinas de fazer fotos... A única que não falta a nenhum homem ou mulher independentemente do seu poder aquisitivo e do seu grau de instrução. Aquela que ajuda o homem a escrever a história e entender um pouco daquilo que foi, e daquilo que é. A única que tem espaço de gravação ilimitado e inapagável, a não ser com a morte (e há quem diga que nem com ela...)

Eu possuo a melhor de todas as máquinas, a que tira as melhores de todas as fotos:

A memória.

OBS: A história de largar a noiva foi brincadeira! hauahuah

Valência x Sporting Gijón

O que um freqüentador dos estádios alagoanos poderia esperar de um estádio europeu?
Muita coisa!
Esperava muita coisa sentado no banco onde o dinheiro do espetáculo futebolístico está depositado, esperava muito do mundo para onde são sugados com uma fome imensurável todos os bons jogadores que nascem em meu país.
Esperava muita coisa e, devo confessar:
fiquei esperando!

Depois de Itália e Inglaterra, a Espanha tem o campeonato mais forte da Europa. Devido aos significativos investimentos e a visibilidade mundial, imaginei uma série de coisas que não vi.

O estádio Mestalla, por fora, não tem nada de exuberante. É um grande estádio, mas sem nenhum atrativo visual em sua forma e/ou acabamentos. Surpreendeu-me o estádio não ter, digamos, uma entrada, uma fachada especifica que atraísse os olhares e fosse o principal portal, o elo entre o templo do futebol e o publico. Os pedestres passam pelo estádio, o circulam e a única coisa que conseguem ver são toneladas de concreto, banners gigantes dos patrocinadores e portas fechadas. Nenhuma loja do Valência, nenhum mascote, nenhum esboço de instalações do clube. Isto, também, porque o Mestalla não é a sede do Valência, que possui uma sede uma pouco mais afastada da cidade, onde ocorrem os treinamentos e onde o time “b” joga a terceira divisão do campeonato espanhol.

O Mestalla foi inaugurado em 1923, passou por reformas e hoje tem capacidade de receber até 55.000 expectadores. Abrigou jogos da Copa do mundo de 1982, e das olimpíadas de 92. É um estádio completamente inserido no tecido urbano, varias instituições o cercam, inclusive alguns prédios da universidade de Valência. Há espaço para estacionamento, mas não o suficiente, nos estacionamentos imediatamente próximos ao estádio carros estacionam em fila dupla, o que não deixa de ser comum por aqui.

Por dentro, é um estádio imponente, grandioso, porém sem grandes atrativos também. Possui vários “pontos cegos”, o espaço de circulação das arquibancadas é pequeno e as cadeiras estão mal conservadas. Por outro lado a iluminação é muito boa, o gramado parece estar em perfeitas condições e o acesso e saída de torcedores acontecem numa velocidade impressionante, as amplas circulações externas e o grande número de acessos permite isso.

Embora a impressão técnica não tenha sido boa, a emoção de ver e entrar em um estádio europeu não deixou de ser fascinante e inesquecível. Pude chegar mais de uma hora antes do jogo começar e, então, sentir o seu clima, a rivalidade entre as torcidas, os cânticos, a cerva pré-jogo e tudo que se tem direito.

E por fala em torcidas, o que dizer delas?

Bem, a do Sporting gijon, ensandecida, gritava do lado fora e gritou todo o jogo, o que logo de cara me fez sentir uma simpatia por aqueles abnegados que viajaram cerca de 8 horas de trem para estarem ali. Ao final do jogo, com a vitória para contar no regresso e com alguns litros de cerveja circulando no organismo, os espanhóis do norte caminhavam descamisados num frio onde eu fazia todos os esforços para não deixar uma mísera parte do meu corpo ao léu.

Já a torcida do Valencia, embora tão agasalhada quanto eu, era tão fria quanto à noite valenciana. Somente 2 grupos do que eles chamam aqui de torcida organizada faziam algum barulho, os restantes só esboçavam um ou outro “uhh” quando o ataque ameaçava alguma coisa. E, devo descontar, coitados, não tiveram muitos “uhs” para soltar, pois o adversário jogava mais e logo abriu o placar.

Foi a primeira vez que vi um jogo em que dentro de campo havia mais estrangeiros que brasileiros, e, além disso, o único brasileiro que tinha em campo era mais um daqueles que os espanhóis não conseguem pronunciar seu nome direito, seu nome?

Renan!

Bom, quanto aos estrangeiros da arquibancada nem preciso comentar… e se quase todos eram estrangeiros chego à conclusão que nenhum deles na verdade, e obviamente, o era. Eu era o estrangeiro! Portanto, esqueçam esta historia de “foi a primeira vez…” Permanece tudo igual!

O mais interessante de todo este dia foi ter percebido que a bagunça...
tá, vamos chamar de “caos”, para soar mais eloqüente, o caos é um dos charmes do Brasil. Na sociedade européia onde as coisas são, em geral, mais organizadas, onde os motoristas respeitam a faixa de pedestres e os sinais de transito, a muvuca de centenas ou milhares de carros buscando uma vaga para estacionarem, passando sobre calçadas, parando em fila dupla, e toda aquela energia como a de partículas que se chocam quando são aquecidas possui um intrigante atrativo. A cidade parece mais viva, a taquicardia de um quase atropelamento por uma bicicleta possui um componente excitatório que nenhuma travessia sobre uma faixa de pedestre desobstruída pode despertar.

Dentro do estádio alguma coisa faltava. Faltavam os gritos, os xingamentos, os insultos à torcida adversária, faltava o sentimento de guerra mimética entre os torcedores rivais, o sentimento de que o duelo das arquibancadas é também um componente do espetáculo do futebol. A mãe do juiz não foi xingada uma única vez, imaginem se isto é coisa que se faça com o pobre símbolo de Judas em todas as partidas de futebol, de decisão de copa do mundo às peladas de campos de terra batida que tem um homem correndo com um apito na boca. Confesso que quase a xingo, só para que ela não se sentisse esquecida.

O jogo foi muito bom, 5 gols, vários lances bonitos, fruto de um futebol onde grandes atletas estão atuando, incluindo muitos brasileiros. Acabou com a vitória do time visitante, por 3 x 2, e com certa satisfação da minha parte, é preciso dizer.

Se durante o jogo as torcidas não deram espetáculo, depois do apito final, eis que ambas mereceriam aplausos. E mereceriam pelos seus próprios aplausos. A torcida do Valência aplaudiu o seu time e logo após, aplaudiu também o time adversário, e foi além, aplaudiu a torcida adversária. E não parou por ai, a torcida visitante em coro, o mais organizado e forte de todos os 90 e tantos minutos, gritou o nome do time da casa, e logo após, a recíproca impressionou. Uma emocionante demonstração de respeito ao adversário (eles são clubes simpatizantes).

Se por um lado falta aos torcedores espanhóis um pouco da energia dos brasileiros, a estes faltam limites! Saber que a guerra entre as torcidas é só simbólica, é só um faz de conta, que todos têm o direito de escolher o time para o qual vão torcer…

Mas quem não torce pelo GALO eu quero mais é que

V#@=¿%ª”#€$@@




Obs: O Valência está construindo um novo Mestalla, que promete ficar muito bonito e ser um dos mais modernos da Europa. O atual estádio será demolido... (Sou mais o Trapichão)

O covil dos gringos

Sabe aquelas figuras que quando você vê pelas ruas ou praias de alguma cidade do Brasil e logo constata: “Olha o gringo”

Pois é, aqui é cheio deles. E todos eles são muito eruditos, não há um sequer que não fale uma língua estrangeira: italiano, russo, inglês...

No mínimo um espanhol...

Descobri o covil dos gringos!

A mistura de tudo em tudo

Em um pais onde a figura mais importante é um Rei. A guerra de sua longiqua história de vitórias e derrotas na busca por conquistas territoriais e poder no velho continente ainda se faz presente.
Agora, no entanto, a guerra é desarmada e conquistadores e conquistados parecem tender a se misturarem cada vez mais.

Os “conquistadores”, como antes, são o que chamavam os romanos antigos de “bárbaros”, os habitantes de regiões além das muralhas e torres deste lugar, agora representadas por linhas imaginárias e regras de controle de imigrantes, respectivamente.

Os imigrantes buscam espaço, em todos os sentidos. E o número deles é grande, e tende a crescer, consequentemente eles construirão também, e já o fazem, a história deste país.

E não é só neste ponto que “antes” e “depois” se misturam. Através do trem, percorrendo o caminho de Valência a Castellón, cercado de centenas de milhares de pés de laranja, se pode ver um ícone desta realidade. A paisagem mostra, no plano, uma grande quantidade de gruas, que não param de trabalhar (na verdade agora estão paradas devido à crise econômica mundial), construindo a modernidade, enquanto ao fundo e acima, no alto de uma montanha, se impõe uma fortaleza do antigo império romano do ocidente, viva, como se fora feita por alguma daquelas gruas.

Uma montanha murada em toda a sua extensão diametral, com torres de observação, nichos para arqueiros, canhões e toda a sorte de artefatos de defesa. É possível até imaginar a presença de arqueiros se posicionando em direção ao observador.

A impressão que se tem é que o tempo perde a sua linearidade, a lógica de “antes” e “depois” se confundindo numa mesma realidade.

Logo no aeroporto de Maceió...

...uma situação inusitada. Já depois de ter me despedido de todos os que me acompanharam até o aeroporto e entrado na área de embarque, faltando 10 minutos para o avião sair, o anúncio: “Vôo 2209 cancelado, manutenção imprevista na aeronave!”. Obviamente aquele anúncio pouco me afetou, pois eu não sabia o numero do meu vôo mesmo. Esperei os 10 minutos e quando a porta de acesso aos aviões se abriu lá fui eu mostrar meu bilhete e a moça da entrada me diz: “seu vôo foi cancelado, você tem que descer ao chek in”.

Claro, mesmo não sabendo o número do meu vôo, deveria ter suspeitado que seria o meu, como poderia ser diferente?

Enfim, descem os passageiros, os “trouxas” segundo o nativo do nosso ex-destino (São Paulo). Lá embaixo o funcionário da TAM aparece e anuncia a sentença: "vôo cancelado e transferido para meio dia" (quando deveria sair as 2:40 da manhã), "taxi e hotel por nossa conta!" – imaginem a nossa cara de felicidade... Taxi e hotel...

Os tais trouxas, no meio dos quais eu estava inserido, se amontoavam ao redor do pobre funcionário da Cia aérea. Tenho quase certeza que alguém que passasse neste momento pelo segundo piso do aeroporto e tivesse uma vista aérea daquela cena teria a clara impressão de que ali se estava jogando uma partida de futebol americano, e o tal funcionário estava segurando a bola com todas as suas forças, embora estivesse louco para arremessá-la tão longe quanto pudesse.

No entanto, em alguns segundos a imagem passou de futebol americano para quebra de bolsa de valores, cada um dos "trouxas" argumentava o porquê não poderia permanecer ali até o meio dia, nem tampouco se sentiam compensados por um taxi e uma diária de hotel a mais na cidade do mar azul piscina.

Entre inúmeras vozes que se podia ouvir, uma ou outra se destacava ou pelo nível de dramaticidade ou pelo nível de altura.

A primeira a obter destaque foi a de um escrivão alagoano, que havia, segundo ele, juntado dinheiro por três anos, para realizar um sonho: assistir a uma corrida de Fórmula 1 em Interlagos. Havia pagado R$ 2.800,00 em um ingresso, dado 3 plantões seguidos para conseguir os dias de folga necessários para ir a SP e voltar. Neste ano, realizaria seu sonho, assistiria a corrida, e mais, assistiria a última corrida do ano, em que um brasileiro, pela primeira vez na história, poderia ser campeão no Brasil.

Realizaria seu sonho…

até ser transformado em trouxa!

Com o vôo saindo meio dia, chegaria a Cumbica (que fica do outro lado da cidade, em relação a Interlagos) às 16:00 mais ou menos, devido ao horário de verão (a viagem duraria por volta de 3hs), e a corrida começaria às 15:00.

Uma senhora também conseguiu destaque na multidão. Viajava com 3 filhos adolescentes, ambos dependentes químicos e sob efeito de fortes medicamentos, tinham uma consulta marcada para 8:00 da manhã. Seriam internados logo depois. As vagas na clínica, muito difíceis de conseguir, já estavam reservadas.

Neste momento, suspeito que os tais remédios começavam a fazer efeito (ou a perder), pois os moleques começavam a agir de forma estranha. Ou estavam sofrendo de algum efeito colateral, ou de alguma síndrome de abstinência, ou ainda faziam parte de um grupo de atores que já estavam de saco cheio de Maceió e montaram prontamente um espetáculo. Para nos fazer de trouxas, por conseguinte… mais do que já éramos…

Um casal, mais ao canto, quase chorava, diziam que tinham conseguido uma vaga em um curso que só acontece de 5 em 5 anos. Eles teriam que chegar a SP, pegar um ônibus, e depois um barco, específico para levar os participantes do curso, e exclusivo, pois não existiria, segundo eles, transporte para a região que aconteceria o curso, e que, obviamente, não esperaria 5 horas os trouxas atrasados. Mais uma vez, ou estes dois estavam realmente em apuros, ou tínhamos nem uma partida de futebol, nem um quebra de bolsa, mas sim uma conferência de atores.

- Tenho trabalho!
- Tenho escola
- Tenho filhos
- Tenho fome
- Tenho vontade de matar esse engravatado que não resolve nosso problema

Enquanto tudo isso acontecia, uma estudante de direito anotava tudo o que via e ouvia, pedia documentos impressos emitidos pela Cia aérea, solicitava assinaturas, mas caindo em falácia advertia: “não adianta entrarmos com processo nenhum. Não se ganha nunca!” Assim, segundo ela, disse seu professor.

E a minha voz, era quase muda, tamanha a incredulidade de estar passando por aquela situação. Só falava em pé de orelha com algum funcionário explicando meu caso e buscando solução. Teria conexão internacional de SP para Roma, e com o vôo saindo ao meio dia eu a perderia…

Mas, sem dúvida, a voz que mais chama atenção é a de um senhor, que para ser melhor visto e ouvido sobre no balcão de Check in, e entre lágrimas e gritos, esbraveja: “meu pai está morto!” “estou indo para seu enterro! Alguém pode entender isso?” “MEU PAI SERÁ ENTERRADO ESTA MANHÃ! NÃO TENHO O DIREITO DE ME DESPEDIR DELE?”

…

A voz deste homem foi tão forte que conseguiu calar todas as outras.

Silêncio…

Diante desta cena, os problemas de cada um pareciam não ser mais tão grandes assim e muitos começaram a aceitar a proposta de passar a noite em Maceió, outros, que moravam na cidade, foram se retirando, a situação foi se acalmando, a senhora que passava mal já estava melhor, a fila que os trouxas eram obrigados a pegar para retirar o ticket do taxi e hotel foi eliminada com outro balcão exclusivo e assim se foi…

O problema para estes, agora, era pegar o taxi, pois os poucos taxistas que estavam no aeroporto ou se escondiam sabe-se lá deus onde, ou se negavam a levar os, agora, ainda mais trouxas. Isto porque a TAM só paga estes serviços de 30 em 30 dias, então para eles não era muita vantagem.

A solução, finalmente, foi o surgimento, sabe-se lá também deus de onde, de um ônibus, que levou quase todos de uma só vez.

Por fim, as vozes que falaram mais alto, incluindo aquela que calou todas as outras e excetuando o alagoano escrivão, conseguiram ser encaixadas em algum vôo.

Sobraram então, no aeroporto, eu e os dois ex-futuros expectadores do Grande prêmio do Brasil, o alagoano e um paulista, que voltaria a sua aterra, mas não ao circuito de Interlagos

nem tão cedo.

O Grande prêmio do Brasil, para nós, era a bagunça do seu sistema de transporte aéreo...

Ainda no aeroporto...

Comi, pela segunda vez no mesmo dia, no BOB’s (cortesia da CIA aérea, vejam só) e devo confessar que minhas papilas gustativas não recepcionaram muito bem aquela redundancia de codimentos industrialescos e, em solidariedade, meu estômago também chiou.

Arrisquei um cochilo numa das mesas de lanche. Pernas sobre a mala, cabeça sobre a mochila. Assim, só me roubariam se me levassem junto, e certamente se me levassem a Cumbica, não precisariam nem fazer força.

Estava decidido a permanecer no aeroporto o tempo que fosse preciso para conseguir me encaixar em algum vôo antes de meio-dia e, desta forma, não perder a conexão internacional.

Por volta das 8:00 da manhã, pouco mais de 7 horas depois de ter chegado no aerorporto, desci e descobri que havia um vôo fretado por uma empresa de turismo saindo para SP às 09:45. Neste momento já havia me perdido dos meus companheiros admiradores da F1. Um deles, o baiano, que mora em Alagoas (ele, na verdade, não era alagoano), só devia escutar o ronco dos motores em sua mente impaciente (pois já havia tentado todas as maneiras de chegar em SP a tempo, inclusive pegar um carro até recife e de lá voar até Cumbica, mas nenhum sucesso). Gritos de “É Campeão” e “Vai Felipe Massa” deviam assombrar a sua imagística e dupla esperança. O outro, o paulista, voltava a sua terra e, ironicamente, mais pensava na sua cama do que no camarote, para o qual havia ganhado o convite.

Me dirijo, então, ao guichê da TAM, explico minha situação e solicito um encaixe naquele vôo, já que embora fretado, o avião era de sua propriedade. Logo, os dois ferraristas aparecem, nos tornando, agora, três solicitantes. A Cia anunciou, em contrapartida, que poderia haver justamente 3 vagas naquele vôo, pois 3 turistas não haviam confirmado a reserva. Caso eles não aparecessem até às 9:00hs, nós teríamos transporte para chegarmos em SP.

A partir daí, só nos restava torcer para que os tais turistas não aprecessem. Nem um, pois a esperança agora não fazia mais sentido individualmente ou, pelo menos, perdia grande parte de sua profundidade. A esperança era coletiva!

Cada pessoa que entrava no hall do aeroporto aumentava um pouquinho os batimentos cardíacos de cada um de nós, cada passo em direção ao check in era um frio na espinha. E, enquanto isso, os ponteiros do relógio se moviam como num final de jogo em que o CRB ganha por um perigoso 1 x 0 e ainda é pressionado pelo adversário (o que ultimamente tem sido raro, não ser pressionado, mas estar ganhando): numa lentidão de conta-gotas, em um suspense digno de hitchcock.

08:55

Estávamos os 3 em frente ao check in

08:56

Implorando para que o relógio andasse mais rápido

08:57

A funcionária pergunta ao seu superior: “posso liberar o embarque dos 3?”

08:58

Nossas malas passam pelo check in

08:59

Três pessoas se aproximam do guichê da TAM... nós três nos olhamos, aflitos, a funcionária da TAM olha para as pessoas que fazem uma pergunta. Ela nos olha de volta com uma expressão estranha...
Ela não havia entendido a pergunta, pede que os turistas repitam...
O mais velho se aproxima e pergunta de novo: “Donde se puede alquillar un coche?”

09:00

Embarcamos!

Chegada em Cumbica e Roma

Chego em Cumbica e já é quase a hora do check in do vôo para Roma, vou pegar minha mala o mais rápido possível, porém não tão rápido quanto os dois figuras com destino a Interlagos - o paulista tinha sido contaminado pelo espírito do baiano/alagoano e agora era ele quem apressava o nordestino.

Faltam cerca de 50 minutos para a corrida começar. Será que eles chegam a tempo de ver a largada? Um conhecido uma vez me disse que quando se perde a largada de uma corrida se perde tudo, e não há mais porque assistir o resto.

Pelo menos por hora, nos falamos pela última vez, com uma certa expressão de felicidade, por termos conseguido chegar em SP a tempo.

- Sorte, eu disse!
- Sucesso, eles replicaram...

No check in, várias figuras pitorescas: gringos com cara de “eu sou gostoso”, moleques com firulas na cabeça com cara de “eu sou panaca”, chapéus só na tampinha da cabeça, meninas com cara de meninos e um nordestino: Eu!

Quando entro na sala de embarque me vejo numa feira de griffs famosas. Peças de roupas e acessórios para todos os lados e um perfume de fazer inveja a qualquer propaganda do “Avanço”!

O avião? Grande como imaginava, mais impressionante do que previa.

Neste momento, no saguão de embarque, assisto um pedaço da corrida junto com outros caras que provavelmente também torciam para Felipe Massa, pois o avião ia para a Itália, casa da Ferrari. O brasileiro estava em primeiro, Hamilton em 6º. Tentei imaginar a expressão dos meus companheiros de peregrinação aérea, mas não pude. Não sabia se eles haviam conseguido chegar, e o sistema de som anunciava que o embarque deveria ser feito agora.

Quando entro no avião, acostumado com o Maceió/São Paulo – Via Belo horizonte, me surpreendo com o cenário de filme americano, daqueles em que o avião é seqüestrado e o presidente acaba sendo o herói no final. Bom, mas que as semelhanças ficassem apenas na imagem parecida senão estávamos todos perdidos, pois imagino que o presidente não estava a bordo.

Não teríamos nenhum discurso patriota do líder da república americana, mas em compensação temos um coral de italianos reclamando de qualquer coisa ao meu redor (na verdade não entendia nada que estavam falando, mas tenho certeza que reclamavam), e ao sentar na minha poltrona, já me sentia fora de casa.

A comissária de bordo dá todos os avisos necessários em inglês, italiano e português, mas de Portugal, ora pois!

Por falar em italiano, vou buscar entender porque os italianos tem uma protuberância tão exagerada no meio do rosto e porque insistem em chamar aquele monumento natural de nariz. Todos parecem ser originários de uma mesma família, a de Gianluca Pagliuca, o goleiro da seleção italiana que PERDEU para o Brasil em 94 AHAHAHAHAHAAHAH! Posso rir, mangar e até xingá-los que eles não entenderiam mesmo!!

Com menos de meia hora de vôo, passam os comissários oferecendo um lanche (bem melhor do que o amendoin com cereal da Gol, embora não saiba bem até agora o que comi), pouco tempo depois vem o jantar, a única coisa que entendo é a oferta: - “Carrne ou péixeh?”, torço a cara e digo: -Carne, mas acho que carne e peixe significam outras coisas em italiano, ou então os comissários perceberam que eu era brasileiro, se lembraram da copa de 94 (talvez sentindo telepáticamente que havia caçoado deles no começo da viagem) e quiseram sacanear comigo, pois não identifiquei do que seria feita aquela comida, também, pudera, as únicas comidas italianas que conheço são: pizza, nhoque e macarronada! Enfim, comi todo aquele aparato anti-fome, e se soubesse que só viria aquilo até o final da viagem teria, mesmo contra a minha própria vontade, pedido bis.

A viagem é longa! Longa... loooonga!!! São quase 10 horas de vôo.

Percebo, olhando o mostrador no vídeo à frente da minha poltrona que localiza o avião no globo terrestre, que 6 horas desta minha odisséia foram completamente nulas, 3 horas de Maceió/SP e mais 3 SP/Maceió, pois via no mostrador, o avião voltando para minha cidade, porém desta vez, passava direto, e sem cancelamento de vôo, corrida de fórmula 1 etc e tal...

Eu, que ao viajar para o sul do Brasil, reclamava que Bahia e MG pareciam intransponíveis tamanha a demora para atravessá-las, agora tinha noção do que é, realmente, uma distância parecer invencível: o Norte da África, incluindo o deserto do Saara. O avião voava a mais de 1000 km/h e, no entanto, mal se movia no mapa africano.

Enfim, o anúncio de apertar os cintos, o piloto não havia sumido, chega de filmes (assisti uns 3 ao longo da viagem): iríamos pousar.

Algo de extremamente emocionante me ocorreu depois de meu ouvido se cansar de zumbir pela pressão da aterrissagem: as luzes da cidade eterna.

Me senti estranho, deslocado, como participando subitamente de um filme cujo o qual só via pela TV. Não pude ver nenhuma forma muito definida, só ruas, luzes e carros, e se não fossem pelos últimos, poderia me imaginar, como Marty Mcfly, fazendo uma viagem no tempo.

Praticamente só foram luzes o que vi, mas eram luzes diferentes, eram as luzes do berço da civilização moderna. A terra do Coliseu e dos grandes guerreiros, dos deuses e da arte renascentista.

Eu, e Roma...

Já fomos apresentados, de longe...

Em breve, nos conheceremos pessoalmente.

Conquistar

Não costumo escrever em primeira pessoa, mas desta vez não posso escapar da necessidade de fazê-lo.

Para pôr os pés pela primeira vez fora do meu país, tive varias experiências e hoje, na hora do embarque, a mais importante delas, até então, e ela, apertou meu peito, e escorreu dos meus olhos.

Senti, talvez da forma mais intensa até hoje, o quanto é importante cultivar amizades. Conquistar as pessoas e se deixar ser conquistado por elas.

Aprendi o quão pode ser profundo o gesto de se bater o punho cerrado no peito esquerdo acentuado por um sorriso sincero, e que, às vezes, vale mais uma palavra do que mil imagens, e que uma palavra bem dita não precisa necessariamente ser bem escrita.

Minha família e amigos, hoje, me fizeram sentir especial, e mais do que isso, me fizeram sentir que posso ser um pouco mais otimista em relação à condição da existência humana.

Que podemos, sim, fazer um mundo melhor.

Basta que queiramos

E conquistemos.

Conheça os principais estádios de futebol do mundo!

Você gosta de estádios de futebol?
Conhece vários pelo nome mas nunca os viu por fora?
Quer obter informações acerca deles?

Seus problemas acabaram!

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Sua mãe diz que seu quarto é bagunçado?

Esta matéria é para todas os moleques que vivem ouvindo reclamações de suas mães para que eles arrumem seus quartos. Através da comparação, conquistem a vossa liberdade de bagunçar companheiros!!!

Clique em cima da foto desta formosura de quarto e confira a matéria completa.

A vida é um zipper fechando...

O Brasil no topo do ranking de medalhas

A equação do sucesso olímpico é muito simples:

i + p = m

INVESTIMENTO + PESSOAL = MEDALHAS

É questão de matemática mesmo, o que fica provado com o sucesso do voleibol brasileiro. Perguntado sobre quais os motivos que faziam do Brasil uma potência mundial neste esporte, o ex-jogador, Tande, respondeu: “INVESTIMENTO”.

Segundo informação de institutos especializados*, são necessários cerca de 3.000 atletas treinando para se formar um atleta olímpico, proporcionalmente. Ou seja, investir seriamente numa política esportiva que vise transformar o Brasil em uma potência olímpica, acima de qualquer coisa, trata-se de um resgate social, de uma política de investimento em educação e saúde, que traria uma infinidade de melhorias para o país, desde a formação de cidadãos mais capacitados para enfrentarem os obstáculos da vida à diminuição do nível de ociosidade dos jovens brasileiros, esta última que acaba decorrendo numa série de outras problemáticas, como é sabido.

Para se formar, por exemplo, uma delegação do tamanho da campeã de medalhas, a China, com cerca de 1100 pessoas, dentre atletas, técnicos e apoio, seria necessário que cerca de 3 milhões de jovens estivessem praticando esportes assiduamente, quase 2% da população brasileira. Se considerarmos somente a população até 29 anos, este número cresce para aproximadamente 6%.

Estes números são tão significativos, que podemos pensar o fracasso brasileiro nas olimpíadas de Pequim como um reflexo do fracasso na administração pública e da gestão de um país de proporção continental.

As lágrimas do judoca Eduardo dos Santos, são as lágrimas do brasileiro, sofrido e batalhador e as desculpas pedidas por ele por ter sucumbido diante de seus adversários é, como foi sabiamente defendido por Eduardo Elias (jornalista da ESPN Brasil), as desculpas do Brasil para ele, e para todos que ele representa.

A potência do Brasil nas olimpíadas não passa de, perdoem-me a aparente redundância, nada mais que um mero potencial, uma grande promessa, assim como a de que o Brasil será um país menos injusto num futuro próximo...

Que nunca chega.

Quem sabe um dia...

Afinal, somos brasileiros, e não desistimos nunca

* Notícia veiculada pela Rede Globo de Televisão.

Heróis olímpicos

Os heróis geralmente são carimbados com características sobre-humanas
uma força extraordinária, agilidade incomparável, inteligência espantosa...
os atletas brasileiros que estão competindo em Pequim, não possuem estas características,
não são personagens de histórias em quadrinhos,
são meramente humanos,
mas com a pífia política de investimentos nos esportes do país tupiniquim, com a falta de infra-estrutura de treino e patrocínio, estes bravos compatriotas contestam o começo deste texto.
Personagens de uma história triste e real, onde homens e mulheres vão além daquilo que normalmente poderiam
isto deveria, por si só, os fazerem vencedores (e efetivamente os fazem).
e isto, exorcizaria o “quase” do vocabulário nacional em época de olimpíadas e, por tabela, o fantasma da ausência do hino brasileiro no hasteamento de bandeiras nos pódios,
mas a máxima de “o importante é competir”, além da sua beleza poética, não tem absolutamente nada, pois quem quer que seja, onde quer que esteja, numa competição, almeja os melhores resultados, acertar o que não acertou em anos de treinos, fazer os tempos que nunca fizera, ou mesmo somente fazer aquilo que têm conseguido, mas enfim, vencer!
a vitória é almejada do favorito ao maior de todos os coadjuvantes
e isto fica perceptível nas expressões de decepção e tristeza nos olhos de brasileiros que sabem que poderiam fazer muito, mas podem fazer quase nada
homens e mulheres com altíssimo potencial, tanto que alguns ainda conseguem ser os melhores do mundo, mesmo com todas adversidades, mas pouco valorizados, pouco incentivados
depois dos jogos, é a única vez de 4 em 4 anos que se vê o presidente da república indo na (pseudo) contramão desta realidade, chamando os heróis olímpicos ao centro do poder nacional propagandeando vitórias individuais hipocritamente como vitórias de toda uma nação.
Fora isso, é triste para eles, e triste para nós que ficamos assistindo, vendo centenas de sorrisos amarelos e discursos de “quase”...
Contudo, sempre nos resta a esperança de ver nossos irmãos no topo,e isto acontecerá certamente.
Um dia veremos o Brasil batendo todos os recordes, liderando o quadro de medalhas.
Ou quando o esporte passar a ter o devido respeito nacional e sua importância social valorizada, ou quando a superação humana tiver o seu próprio quadro, contemplando com medalhas a honra ao mérito de ser mais do que se é possível ser.

Sexo, posições e tudo junto...

As posições sexuais nada mais são do que formas distintas de se ver o parceiro. Nada mais do que angulações diferentes para a cena do deleite de um por outro, e por si, e vice-versa.

E mesmo com esta riqueza de repertório de imagens, o detalhe ao mesmo tempo que se mostra por completo também se esconde no momento. Os detalhes, embora sejam importantes, nunca o são individualmente.

É um detalhe que liga a outro detalhe, e a outro, e a outro, com toda a linearidade imaginável ou no mais absoluto caos.

O caos do todo, e da parte, da parte, e do todo.

É o desenho do lábio

A cor do batom

A textura da pele

A cor dos olhos

que fica ligeiramente mais clara sob a luz

É tudo isso,

E é nada disso

É tudo junto, misturado, perfeito

E cansado.

Futebol! O ópio do povo?

“O futebol é a cerveja do brasileiro”

Quem sabe a cachaça, mas que ninguém venha com essa história de ópio do povo porque não cola. Ninguém nem sabe o que é ópio aqui por estas bandas...

Mas a relação do futebol com as drogas é pertinente, afinal drogas nada mais são do que substancias que o homem consome para sentir prazer, seja euforia, alucinação ou a cura de alguma dor. Há economistas, inclusive que associam o aumento do número de torcedores no estádio ao aumento do pagamento de impostos pelo trabalhador, mas enfim, isto deixo para a economia, o que quero falar aqui é sobre as cenas patéticas que vi ontem.

Parecia mesmo uma multidão de viciados na porta da “boca” a mendigar por um tapinha, e um tapinha mesmo, na cara ainda mais. Já dizia uma grande cantora da musica brasileira em suas sabias letras: “dói, um tapinha não dói”. Mentirosa!

Dói, e como dói.

Quem chegou perto da hora do jogo começar viu 10% das bilheterias funcionando, filas absurdas sem justificativa para se comprar um ingresso com o preço inaceitável de R$ 30,00. Fora isso, estavam os cambistas, oferecendo suas centenas de ingressos à “bagatela” de
R$ 25,00, sem filas, sem espera. O único problema é que era ingresso de estudante que eles estavam vendendo, vendidos, de acordo com o direito do cidadão, pela metade do preço.

Os inúmeros esperançosos de, pelo menos, entrar no estádio, puderam ouvir pelo rádio o gol de abertura do placar: do adversário. Parecia que estava sendo celebrado há poucos metros dali, no gramado, não um espetáculo de futebol, mas um velório, tamanho o silêncio da torcida. A informação, em seguida, era a de que o placar estava 2x0 para a Ponte e o CRB ainda havia perdido um pênalti, notícia esta, depois descobri, ser falsa, mas até o momento era a dura e crua realidade.

Mesmo assim, ninguém arredava o pé da fila, entrar no estádio era questão de honra, o CRB precisava da presença de cada um lá dentro, “sem mim, o CRB não é nada”, “comigo lá dentro o Galo não perde”... quiséramos nós...

Pois perde, e como perde.

Sentei no canteiro da Siqueira Campos e fiquei observando aqueles torcedores abnegados na luta épica pelo direito de assistir seu time jogar. Quando um e outro conseguia, ou vencendo a fila quilométrica, ou abrindo mão da dignidade e comprando de algum cambista, se via um individuo saltitante e apressado rumo à entrada das arquibancadas. Não importava o placar, não importava a certeza de se estar pagando para se decepcionar, o importante era entrar, ver com os próprios olhos (e só assim, segundo o ditado, o coração sente), mas mais importante do que isso, o mais importante era xingar, gritar, derramar a lágrima, sofrer, ser aquilo que ele se propôs a ser ao sair de casa: torcedor.

Observei também um casal, o homem segurava a mão de sua parceira e não acreditava no que via. Imaginem: um homem vive falando de um amigo para a sua namorada, um amigo fiel, bem humorado, amigo este que ele não troca por nada e por ninguém (exceto por você, meu amor!), amigo que é forte, poderoso, tem sucesso em tudo o que faz. Daí o homem convida a mulher a ir à casa desse seu famoso amigo (que inclusive ela não consegue entender a respectiva admiração), e quando chegam lá, dão ambos com a porta na cara.

Constrangimento, era o que se via, claramente, no rosto do tal homem. A sensação inquietante de ser desprezado por quem se tem tanta admiração, ridicularizado, humilhado pelo seu grande amigo, pelo qual fez tantos sacrifícios. Além do constrangimento se via também no rosto do homem, esperança, não de ver o Galo ganhar, mas de simplesmente sair daquela situação constrangedora. Ele caminhava para um lado e para o outro, tentando distrair a mulher e vira e mexe, como não quer nada tentava negociar um preço com um cambista.

Sem sucesso!

Foi-se embora, por fim o tal homem e sua namorada (esta, agora, certamente entendendo menos ainda a paixão alucinada do seu querido). Afinal, é difícil mesmo de entender. Quem pode ser apaixonado por pagar caro, por um produto ruim e ainda ser mal tratado? Dificil mesmo... e mais... quase esqueço, caía do céu muita água nesse dia. O torcedor mais brega diria que os deuses choravam aquelas estapafúrdias cenas.

Por isso a alusão com a droga parece, neste momento, para mim, fazer sentido.

Ninguém estava ali porque queria, de livre e espontânea vontade. Ninguém estava ali se pudesse deliberadamente estar em outro lugar, ninguém estava ali por qualquer motivo senão pelo fato de precisar estar ali.

É isto mesmo, o torcedor precisa estar no estádio, senão, ele morre, enquanto torcedor. Perde a razão de ser, de existir. Já pensou em cada uma das coisas que você faz ou tem, e que dão sentido à sua vida? Comer, beber, sexo, dinheiro, família, esportes, sei lá, qualquer coisa. Agora imagine você retirando da sua vida, uma coisa de cada vez, que coisa seria a essencial? Aquela que você não poderia abrir mão de jeito nenhum. Tipo aquela brincadeira de se perguntar para alguém: “se você fosse para uma ilha deserta e pudesse levar uma única coisa, o que levaria contigo?”.

Gostamos de fazer muitas coisas, fazemos outras que não gostamos, algumas delas são essenciais, outras não. A questão é que em cada uma das coisas que fazemos somos como uma pessoa individual para aquilo e se deixamos de fazer, aquele “eu” deixa de existir. Morre.

O torcedor, precisa ser torcedor, para, simplesmente, o ser.

Afinal,

O que seria do torcedor, sem torcer?

Torcer, no Brasil, agora remeto à economia, é como um imposto que todo mundo chora, mas sempre acaba pagando!

Gama x CRB - futebol e política

O CRB é, hoje, um dos últimos clubes na tabela de classificação do campeonato brasileiro. Após a última derrota, frente ao Gama, em Brasília, ironicamente, um deputado prometeu que chegariam não menos que 13 reforços na Pajuçara.

Só prometeu

Pois não chegou nada
Além do carteiro trazendo cobranças
E mais notícias especulativas
Notícias estas, tão oportunistas quanto seus disseminadores
É impressionante como só nos momentos de crise aparecem os heróis. Na verdade pseudo-heróis...
Figurinhas repetidas de um álbum batido há muito tempo, e sem nenhuma graça de colecionar, nem pro bafo, se aproveitam da fragilidade emocional-futebolística da grande quantidade de torcedores alagoanos para se promoverem através de boatos que deveriam ganhar artigo no código penal e um versículo no livro sagrado dos deuses da bola, sujeitando o criminoso/pecador a duras penas (daqui e de lá de cima... ou lá de baixo, vai saber...).

Se aproveitam da nobreza da torcida colorada

Colorada e carente de um time de competitivo. Torcida que paga, e paga caro, para ver a mediocridade de um time de 2 ou 3 jogadores, dentre os quais, o mais popular e importante, não por acaso, candidato a vereador.

Vereadores, deputados, prefeitos, governadores...
São estes os donos do CRB?

NÃO!!

Com exceção dos particulares, os clubes de futebol são de domínio público, são da torcida e do seu signo na sociedade. Da torcida que financia, apóia, e acompanha o time, que escreve com ele a sua história, a ponto de uma se confundir com a outra.
Que vê gerações se sucederem e nada mudar

ou tudo mudar

técnicos e jogadores vêm e vão
dirigentes também
a torcida não,

e mais, infelizmente, aqui, os que mandam no futebol, são os mesmos que mandam em todo o estado
Daí política e futebol se misturam num aglomerado que ninguém entende.
Mas tem uma coisa que todo mundo entende: é a ganância que subjuga a tudo e a todos.
É, meus caros, sábio ditado popular que diz que estes dois entes não se misturam
E não se misturam mesmo, como água e óleo
Pois assim, o futebol fica, definitivamente, como a política
Onde todos prometem tudo

Mas ninguém cumpre, absolutamente

NADA

O viaduto de Mangabeiras - Graciliano Ramos

A festa de inauguração do novo viaduto, em mangabeiras, teve a presença de políticos, industriais, polícia, construtores, puxas-saco, ajeitadores de gravata alheia e muita redundância. Claro, não podia faltar, numa festa, salgadinhos, refrigerantes e bolas, mas o bolo, este quem levou foi o povo, pois na cerimônia de inauguração teve de tudo, menos inauguração.

A obra, tratada como uma epopéia Homérica (e, digamos a verdade: mais parece uma obra lírica com o Almeida e sua Lira, ops, sanfona), se arrasta por mais algum tempo, fazendo a população amargar os transtornos infindáveis de bloqueios, desvios, placas, cimento, pedra e todo o resto em nome do desenvolvimento.

Após inúmeros adiamentos no prazo de entrega da obrada e muitos quilômetros de engarrafamento acumulados, a inauguração só inaugurou mesmo o nome do viaduto.

Graciliano Ramos, grande poeta e escritor alagoano, foi o homenageado. Ao menos tiveram o bom senso de escolher um nome decente e representativo para nomear a menina dos olhos da prefeitura municipal.

Digo isto, na tentativa de me convencer de que o nome que vi encabeçando o viaduto tenha sido mera ilusão de ótica...

Não pode ser...

Temos Jorge de Lima, Hermeto Pascoal, Arthur Ramos, Aurélio Buarque de Holanda, Zumbi dos Palmares...

Mas infelizmente, sou obrigado a me corrigir...

O viaduto não recebeu o nome de alguma destas figuras, agora percebo, em nome da coerência. O mais perfeito coroamento, a cereja no bolo que o povo levou não podia ser outra. O nome do viaduto, meus caros, não podia ser outro além do que lhe foi dado. Afinal, honestamente, nunca se fez tanto.

A obra, desde a primeira martelada, se fez infinita. Primeiro pelos transtornos no trânsito que provocou. Depois, pelo benefício que trará para o fluxo de veículos até que o aumento da frota peça mais três ou quatro viadutos e que o transporte público se torne mais um em alguma lista de espécies em extinção. E por fim, na imagem do nome, atuando como um filme repetido de sessão da tarde, que teremos que engolir todas as vezes que passarmos por ali.

Só nos resta agora engolir o detentor do privilégio de ter o nome imortalizado em um equipamento urbano público fazer campanha política levando a televisão a entrevistar Joãos sem casa, propagandeando que, além de tudo, criou embaixo do SEU viaduto moradias populares.

Já consigo visualizar nas paredes destas moradias uma Lira poética do forrozeiro, mais ou menos assim:

Do interior à capital, um povo partira

Pois lá não tinha comida nem casas

Agora vive, dignamente, embaixo das asas

Do viaduto municipal João da Lyra.

Bragantino x CRB

“Termina o jogo em Santa Bárbara do Oeste. O Galo, que vencia por 2 a 0, permitiu a virada e, com isso, acumulou mais um resultado negativo na Série B.”

Veredicto irredutível

Criminalisticamente, o veredicto é uma decisão do juiz que geralmente acompanha o anúncio de uma sentença.

Neste caso o veredicto não foi proferido pelo juiz

Não se pode culpá-lo disto

Embora a Sra. sua mãe, com todo o respeito, não seja lá o que pode-se chamar de modelo de mulher de família...

Mas a sentença está bem clara na cabeça dos regatianos

É o terceiro jogo fora de casa que o time alagoano começa vencendo...

Só começa

E a condenação...

Só Deus sabe

É...

É o jeito é apelar para os céus mesmo

Porque aqui

no nível do mar

As coisas não andam muito bem das pernas...

Sport x Corinthians

Imaginem uma luta entre um leão e um gavião
Só de pensar sinto calafrios
Luta sanguinária seria esta, não?
Quem sairia vencedor?
Difícil saber

Mas o futebol tem dessas coisas mesmo, de provar o improvável
De explicar o inexplicável
Sem explicar absolutamente nada
De confundir o óbvio
De bagunçar tudo
E por de volta no lugar em um segundo

Ontem, na Ilha
Sport e Corinthians fizeram a final da Copa do Brasil
Que de final, covenhamos, não teve, sequer, um espasmo
Mais parecia final
de temporada
em algum campo de pelada
entre o times de colete preto e vermelho

O personagem do jogo, para se ter idéia, ironicamente é, de verdade, um personagem
Ele não fez gol
Não defendeu pênalti
Não fez passes bonitos
Ele não fez nada
Além de 2 chutes
Um na bola
Outro no Carlinhos bala
Que parece, assustadoramente, com aquele humorista que sacaneia o Professor Aloprado, com Eddie Murphy
Pra quem não conhece o filme, o cara é mais ou menos uma mistura entre a Woopi Goldgerg com um poodle tosado na cabeça
Enfim,
O jogo foi tão medíocre para uma final
Que o que mais chamou atenção, além do título do Sport, claro, foi um Saci* de duas pernas





(o jogador Wellington "Saci" entrou para impulsionar o Corinthians ao ataque, mas só fez dar um chute para cime de pois ser expulso por chutar fora de campo o atacante do Sport)

Ruskin, Le Duc e Brandi, sua aceitação (ou não) na contemporaneidade.

Para Brandi, o estético prevalece sobre o histórico/funcional, pois a condição artística é aquilo que diferencia a obra de arte dos outros produtos da ação humana. Le Duc defendia que existiam formas diversas de se associar harmonicamente forma e função, estrutura e ornamentação. Já Ruskin acreditava que nem forma nem função, o que havia de valoroso na arquitetura seria aquilo que ela carrega na sua essência, aquilo que ela tem de “infinito”.

Essa discussão relaciona as idéias desses grandes pensadores dentro de diálogos da contemporaneidade. Arquitetura: Forma ou função? A tese de Violet Le duc era a de que o restauro deveria proceder estabelecendo um estado completo à obra que na verdade poderia nunca ter existido. Essa postura despertou o repúdio de alguns críticos por ser considerada uma postura invasiva sobre o monumento, apesar disso foi um teórico muito importante e de reconhecido valor.

O conceito de “algo de outro”, defendido pelo filosofo alemão Martin Heidegger quando se refere a “não matéria” da obra de arte é defendido também por Cesare Brandi mesmo que de forma indireta. Ele acredita que o ato da restauração jamais atingirá a “alma” da obra e exatamente por isso deve agir sobre a matéria de forma que qualquer intervenção seja facilmente reconhecível diante do contexto original, sem os exageros da anastilose.

John Ruskin é o mais radical de todos esses teóricos. Ele diz que a poesia e a arquitetura são os grandes vencedores do esquecimento humano, e é na relação dessas duas artes que reside à essência da sua obra. A sua abordagem é carregada de uma poética admirável, no entanto pouco coerente.

A casa, para ele teria um caráter quase de santidade, pois permeava dentro dela a essência, a vida e história do homem que nela viveu, daí a idéia de que a arquitetura deveria ser conservada, mas nunca restaurada. A escora da laje devido a um pilar defeituoso funcionaria tal qual uma moleta apoiando um paciente machucado.

A incoerência citada no parágrafo anterior se refere ao fato de que o “não restauro” significa a aceitação da deteriorização do mobiliário urbano das nossas cidades em nome da contemplação e do respeito aos nossos antepassados, segundo Ruskin, mas isso significa também, por outro lado, não se posicionar diante da problemática urbana que enfrentamos com altos níveis de déficit habitacional e crescimento horizontal das cidades.

É, portanto, a teoria de Brandi a mais aceita hoje por estudiosos e profissionais ligados à atividade do restauro e interessados pelas questões da cidade, pois ela propõe uma ação intervencionista que respeita a história do monumento, a vida e obra dos que viveram nele, as características originais da edificação propondo um uso racional e adequado. Ele respeita o passado, é coerente com o presente e projeta o monumento saudavelmente para o futuro.

Por que o Orkut só permite que sejam escritos exatos 2048 caracteres por vez numa postagem, o que e com quem esse número tem relação?

3º parágrafo capitulo IV de um evangelho apócrifo de autoria desconhecida diz: “em verdade em verdade revelo-te que no 2º milênio depois do nascimento de cristo a criatura se rebelará contra o criador, e o homem sentirá em sua pele o golpe que ele, enquanto pecador, outrora aplicara”, o parágrafo VII diz: “e então o homem será transformado em servo, subjugado por um grão de mostarda” e finalmente no XLVII parágrafo: “se passarão 48 anos e mais dois mil, para que uma nova luz brilhe no céu escuro, mas em verdade vos digo: esta não trará uma mensagem de paz”.

Estas palavras foram analisadas por profetas seguidores de Nostradamus e foram interpretadas como um aviso diante do perigo que uma cria do homem se rebelaria contra ele e o tornaria seu escravo.

Associando esta idéia com uma corrente de pensamentos do mundo globalizado, cético e imerso no desenvolvimento tecnológico, um grupo de cientistas sociais, pensadores e antropólogos mais extremistas chamados de 3M ("three M", que seria uma ironia a WWW - "world wide web" - "a internet de cabeça pra baixo", "o outro lado da tecnologia") publicou um livro chamado "3M - the trindade that doesn´t saint", onde eles exploravam esse evangelho apócrifo elaborando uma série de profecias estruturadas sobre a maior delas: a de que no ano de 2048 a inteligência artificial subjugaria o homem que passaria a utilizá-lo como fonte de energia.

A vida do homem seria sacrificada em nome da sobrevivência das máquinas.

Baseado nesta teoria os irmãos Larry e Andy Wachowski criaram o mega sucesso de bilheterias "Matrix" em forma de Trilogia, fazendo varias referências a questões abordadas na bíblia.

Um dos componentes do "3M", o Iraniano Joel Buyukkokten foi morar clandestinamente nos EUA depois da 1º guerra mundial onde teve filhos e netos, um dos quais, se tornou muito famoso na contemporaneidade. Um sujeito chamado Orkut Buyukkokten, que conhecedor da história da sua família, mas descrente em relação a ela, deixou como uma mensagem oculta a limitação de caracteres como uma forma de aludir ao ano em que homem passará a ser escravo da sua cria, das máquinas e deixará de poder fazer, ir e dizer o que quiser!

Por que o Leão é o Rei da selva?

A existència da suposta Arca de Noé remete a um antigo mito da civilização mesopotâmica que diz que antes do homem surgir no mundo existiu uma gigantesca caverna chamada Noebilic. Esta teria servido para preservar alguns animais de um grande meteoro que caiu na terra há 65 milhões de anos e que gerou além de um impacto maior do que todas as bombas nucleares juntas, um grande maremoto que devastou grande parte do planeta (dilúvio = muita água). Tal meteoro teria provocado a extinção dos dinossauros.

A caverna Noebilic possuiria, conforme a crença Celta, um espírito que teria selecionado algumas espécies de animais (em casais) como os crocodilos, tartarugas e mamíferos para dar início a nova fase do universo com o fim do período cretáceo.

Uma das espécies teria que ser eleita líder, para assumir o trono deixado pelos dinossauros.

Além disso, a raça vencedora teria o direito abrigar na Neobilic não apenas um casal, mas três.

Foi realizado então um grande concurso de habilidades, o vencedor seria o tal líder, o Rei. Mamíferos semelhantes aos Simios se destacaram em todas as provas e já eram praticamente os vencedores do concurso. No entanto eles defendiam uma nova organização do mundo através de células que teriam funções especificas dentro do conjunto e repudiavam a criação de qualquer sistema hierárquico pregando uma sociedade igualitária.

Dessa forma boicotaram a ultima prova: a de batalha corporal entre os animais para medir a força. Um mamífero ancestral do Leão sagrou-se vencedor da ultima prova e foi nomeado desde então o Rei do que viria a ser o maior ecossistema do mundo: a floresta.

Ignorados, os Simios foram aprisionados e satirizados pelos outros (como aqueles que saíram da caverna no mito platônico). O casal levado para Neobilic seguiu seu rumo e veio a repovoar a terra com a sua raça.

No entanto há rumores que um casal de primatas, dentre aqueles que foram largados ao dilúvio, sobreviveu e inconformado por ter sido deixado para trás pensou que se sua raça tivesse lutado e conquistado a ultima prova seria então a líder e talvez não tivessem sido obrigados a passar por tantos tormentos durante os efeitos do meteoro.

Seduzidos pelos sabores do poder, supõe-se que descendentes deste casal tenham evoluído a uma outra espécie de animal:

O Homem

CRB x São Caetano (18/05/08 - 16:00hs - Estádio Rei Pelé-AL)

O CRB começou o campeonato pior do que no ano passado, já que este ano foi derrotado fora de casa pelo Corinthians-SP enquanto no ano passado saíra vencedor também de São Paulo passando sobre o Santo André.

Por outro lado, começou melhor em casa. COMEMOREMOS!!!!

Comemoremos nada!!

Mais uma vez o clube alagoano fez valer aquele velho ditado de boleiro: “jogou como nunca, perdeu como sempre”.

É bem verdade que não perdeu, mas também não ganhou

É bem verdade que mereceu ganhar, mas não ganhou

É também verdade que jogou contra um dos melhores times da série “b”, senão de todo o Brasil, o São Caetano, que conta com grandes jogadores, mas, enfim, não ganhou.

Não ganhou, e já que não ganhou nada importa.

O sábado que seria perfeito passou a ser só mais um

A reunião com os amigos foi cancelada

Até a festa que aconteceria depois nem varou a madrugada...

A vitória, meus caros, agora percebo, é aquilo que dá sentido aos sábados

Sem ela todos eles ficam iguais

Com uma insuportável e melancólica cara de domingo!

Corinthians x CRB (11/05/08 - 16:00hs - Estádio Pacaembu-SP)

Certamente a estréia do CRB no campeonato brasileiro deste ano foi uma idealização divina.

Senão dos deuses do futebol, pelo menos de algum santo, anjo ou quem sabe do pólo oposto...

Digo e de pronto apresento as justificativas para tal afirmação.

Ora, dentre as 19 possibilidades diferentes de estréia e, se for levado em consideração os jogos ida e volta este número aumenta para 38, o time que todos os anos começa sendo considerado pela mídia e pelas outras torcidas como grande candidato ao rebaixamento acerta, como numa Sena, a pior de todas elas: estrear contra um dos maiores clubes do Brasil com uma das maiores torcidas, com um plantel montado e empolgado pela volta à série “A” na sua própria casa, no místico Pacaembu.

Tamanha falta de sorte só pode ser atribuída à providência divina, afinal acreditar em quem? na matemática?

Além disto apresento dois agravantes: Primeiro, desta vez a torcida alvi-rubra parece compartilhar com a opinião alheia de que somos sim candidatos ao rebaixamento, visto que começamos o campeonato com o mesmo time que não conseguiu sucesso algum num campeonato de muito menor nível: o alagoano, Segundo, a mídia, os corintianos, o clube dos 13, o clube da esquina e todos os outros clubes, e todas as outras coisas, menos as torcidas rivais e olhe lá, pressionam para que o Corinthians volte à primeira divisão.

O cenário, de um time em formação e pequeno contra um time gigante e pronto projeta goleadas homéricas no imaginário só esperando o "play" dos torcedores

Porém, antes do "play", o "stop"

O clube de alagoas foi à capital econômica do Brasil e se comportou como os outros alagoanos ao longo da história fizeram: trabalhando com honra e exigindo respeito. Fizéramos nós da casa deles a nossa casa, jogamos de igual para igual surpreendendo até a nós mesmos.

Se fosse um filme, Jr. Amorim seria um daqueles alagoanos estereotipados com faca peixeira na cintura e tudo. O baixinho chegou na casa corintiana sentando na melhor poltrona, abrindo a geladeira e ainda riscou a faca no chão pra botar moral.

A profecia anunciada se mostrou como previsões de chuvas que nunca chegam. O galo abriu o placar e jogou como um clube digno de estar entre os 40 melhores do Brasil.

Ao final, perdemos, mas quem não perderia diante de uma determinação divina?

Que é indiscutível

mas, reflitamos, por que alguma santidade perderia seu tempo para pregar uma peça em um clube de participações discretas no brasileirão?

Difícil responder

Mas é fácil imaginar por que esta mesma figura providenciaria uma suposta presa fácil às pretensões mosqueteiras

No entanto, a espada, meus amigos, quase sai pela bainha

A caça, por pouco não se fez caçador

Mas enfim, agora sabe-se

O tal do santo

Era São Jorge

Que com Dragão e tudo, venha armado para o jogo de volta

E segure a “pêxêra”.

De onde veio o ditado popular "ganancioso como um porco"?

Como é sabido, ganância de acordo com o cristianismo é o pecado capital da avareza.

Os pecados capitais surgiram a partir de uma espécie de lista de vícios humanos que eram sujeitos à condenação, aqueles que só seriam perdoados mediante o sacramento da confissão. Esta lista não está presente na bíblia. Ela foi elaborada por grandes representantes religiosos inclusive por S. Tomás de Aquino.

Cada um dos sete pecados possui um correspondente demônio. No caso da Avareza o dito cujo é o Mammon. Este seria o responsável por trazer o apocalipse para a Terra. Nada surpreendente para o filho do maior de todos os demônios.

Mammon, a avareza em pessoa era um demônio com corpo de homem e cabeça de porco.

Até o século XVIII era comum a igreja espalhar pela cidade fotos de pessoas que tinham popularmente cometido o pecado da avareza. Estas fotos eram acompanhadas da frase:
“Ganancioso como Mammon” e de uma pequena ilustração do Deus avarento.

A imagem da cabeça de porco, no entanto, chocava mais do que a própria frase, até porque nem todas as pessoas conheciam a figura de Mammon, outros tampouco conseguiam ler o que estava escrito, muito embora soubessem o motivo da publicação da foto do pecador em questão.

“Ganancioso como Mammon” não chegou se tornar um termo popular na sociedade, pois a imagem do porco sobressaiu-se na mensagem transmitida pela igreja dando origem ao ditado:
“Ganancioso como um porco”, que fazia referência a todos aqueles se entregavam ao vício humano da avareza.

Viajaaaar

Quem faria sexo unicamente pelo orgasmo?

O que seria do ápice sem aquilo que o faz existir?

Imagine se o orgasmo fosse obtido apertando um botão, que graça teria?

Sexo é sedução, é olhar, é flerte, pele, toque, charme, espera, ataque, abraço, roupas, não-roupas, cheiro, toque, pele, quero, não, agora, depois, aqui, agora

Sexo é antes, é depois, e como bônus, tem o meio

O que chamam de ápice

Depois do sexo tem o toque, o cheiro, a pele, o cafuné, o cabelo, o café, o papo, o lençol, o banho, o toque, o cheiro, o sorriso, as mãos, o até logo, o boa-noite, o bom-dia, o até nunca mais.

Depois...

Do ápice

Sexo é antes, e é depois

E é, depois, o ápice

Assim é viajar

É arrumar as malas, é se atrasar, é ter medo de não dar tempo, é quase não dar tempo, sentar, quase deitar, dormir, conversar, uma viola, um som, uma nova amizade, o cheiro de onde nunca se foi, a imagem que nunca se viu, o som que nunca se ouviu, as pessoas que nunca conheceu, a paisagem, o movimento, o cheiro, o som, o gosto

Viajar é o caminho

A volta é um recomeço

E no meio...

Aquilo que costumam chamar de viagem.

Sou verde

Sou verde...

me movo, sacolejo, corro, esperneio mas permaneço verde

choro, rio, conto piadas, mango de alguém e quando penso que não...

ainda me vejo verde

no espelho

na minha imagem refletida no rio

quando olho pros meus braços

é tudo verde

eu leio, releio, deito a cabeça, viro de bruços, fico de lado mas não adianta

parece uma sina

eu continuo verde

verde demais!

já fui à igreja, ao culto, à reunião, à varias palestras

já comi ostia, já tomei passe, já conversei com Cumpádi Zézin filho de Anita Iaiá

mas não consegui entender

e... adivinhe...

continuo verde

já me pintei de amarelo com um balde de tinta, de branco com cal, de preto com graxa e até de vermelho com coloral

mas...

jamais deixei de ser verde

já falei com o fazendeiro, o pedreiro, o despachante, o budista, o carroceiro, o frentista e o encanador

de novo ninguém me explicou

e...

ainda...

verde

me aperriei fui procurar nos livros

lá tava escrito: “o verde é a cor da esperança”

fiquei feliz

se o verde é a cor da esperança eu posso ter... esperança... de um dia deixar de ser

Verde.